Le 104, Paris

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Sur la route de Paris

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Quand Paris est mon ami

Quitter Max Dormoy, La Chapelle, traverser ces foutus rails, par une mauvaise journée, s’approcher des hypnotiques Orgues de Flandre… ces jours où Paris, violent, Paris, brutal, est mon ami et me cause et me vente à la face son béton et ses courants d’air… un coin qui me plaît décidément. Malgré moi, peut-être même malgré tout.

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Histoires de gosse du 18ème

XVIIIème arrondissement de Paris. On y grandit coûte que coûte…

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Saint-Nazaire, le port autonome -2-

 

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Bric à brac qui était bon et argentique pour Etretat et Le Tilleul

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Saint-Nazaire – Le port autonome -1-

On attaque un gros morceau. J’étais venu passer une journée de vacances dans cette ville y’a quelques temps, et j’étais frustré de ne pas avoir été errer sur le port autonome. Tout dernièrement, j’étais à Angers, et ayant terminé mon ouvrage en avance, avec un grand après-midi devant moi, j’ai filé dare-dare vers Saint-Nazaire, me suis garé au port, me suis enquillé sur une terrasse locale boire un café. Sauf que y’avait plus de courant à cause d’obscurs travaux, alors mon café est devenu un Perrier et j’ai été pisser dans le noir un peu, mais en m’éclairant avec la loupiotte de mon porte-clé, histoire de pas trop saloper les toilettes du rade dont la taulière était en plus fort sympathique. Un rade normal, avec des gens normaux qui boivent des coups avant de retourner au boulot en rigolant très fort tous ensemble. Dans le fond, mais à trois mètres, les camions se succédaient, hommes et femmes en tenue, qui aux couleurs du port, de tel chantier ou d’Arcelor, qui en tenue officieuse de technico-commercial tiré à deux épingles et demie. Au loin, ponts roulants, navires en cale sèche, chaudronnerie et fameux rafiots de baston à livrer à la Russie.

J’étais heureux comme un pape, avec mon Perrier. Et pourtant avec un Perrier c’était pas gagné.

Perrier payé, accent lorrain repéré sur ma répétition du prix («tant d’euros vingt» «Oh, vous êtes pas du coin, vous!»), me voici en maraude sur le port, un peu vite fait, mais un peu des étoiles dans les yeux.

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Le détour par Fécamp

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Saint-Nazaire, divers ébats centraux avant le port autonome

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Dans l’intimité de la plage du Tilleul

La plage du Tilleul, non loin d’Étretat, elle ne peut que provoquer l’intimité. Moins fréquentée? Oui, quoique cela se discute en saison. C’est simplement que la pointe de la Courtine voisine t’écrase toujours un peu. Et que tu es tellement petit que tout l’espace en est affecté. C’est cela, aussi, l’intimité, quand quoique dise l’occupation humaine du lieu, un énorme roc te rappelle toujours à toi, et à ta position précaire dans l’ensemble. C’est aussi et par conséquent une plage où tu imagines, plus que tu ne rêves, une plage de pirates, une plage d’abordages secrets, une plage de gamins, une plage d’aventures, une plage qui fait un peu peur aussi, une plage où Ceux des Profondeurs rampent peut-être sur le galet certaines nuits. Ce n’est pas une plage comme dans les dépliants. C’est une plage comme dans ton imagination la plus intime, une plage pleine d’enfance, une plage de beauté, d’hédonisme, d’inquiétude et de frissons délicieux. C’est la plage du Tilleul, et c’est une bonne chose.

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